C'était vraiment étrange d'oeuvrer dans un univers aussi éloigné du mien, dans le sujet comme le traitement. Un exercice déstabilisant et enrichissant. Émile est un sacré scénariste, en tout cas. Bon il faut encore que je fasse les couleurs. Et vite !
À propos d'Émile, je trépigne d'impatience pour son Spirou (quel titre et quelle couve !). Ça promet d'être pas mal meilleur que le Yann-Tarrin que j'ai lu à l'aéroport, en revenant de la Réunion. En se frottant de trop près à Franquin, Tarrin joue avec le feu. Il essaie, au prix d'efforts louables, mais laborieux à en être indigestes, d'accotter le dynamisme franquinien, mais ce faisant, il nous démontre surtout à quel point la magie de Franquin, c'est aussi le sens du mystère d'Herriman, la mélancolie ténébreuse d'Edward Gorey, l'élégance de Sempé, la profondeur de Gustave Doré, la tendresse de Schulz, l'intelligence de Feiffer, l'humanité de Jaime Hernandez, la sensualité de Forest et la précision maniaque de Chris Ware. Je parle rarement de ce que je n'aime pas, je trouve ça facile et très con de faire le beau en critiquant le travail des autres, mais en me gavant de fougue et de pas grand'chose d'autre, ce livre n'est arrivé qu'à me faire réaliser à quel point j'aime Franquin (c'était peut-être le but).
J
